Qui a dit que la brouhaha n’est qu’auditif? Le vacarme, pour Miraud, est visuel. Ça peut paraître douteux présenté ainsi; le gosse est presque aveugle après tout. Sa gène est là; son vacarme, c’est-ce pâté de gens qui avancent en poussant, qui hurlent leur stock de marchandises pour ceux qui vendent, qui gueulent par-dessus ça pour les autres histoire qu’on les entende, et ceux qui s’égosillent pour se faire entendre par-dessus, en plus de ça cet affolement constant; rien n’est en place, l’on y écrase son voisin on le pousse on le mord on le griffe voir même le jette pour se faire son propre chemin. Pour Miraud, le marché est une place de guerre. Il faut savoir s’y faire une place, bousculer, se laisser bousculer, pour entrer dans le jeu. Jeu douloureux, terrain du gosse. Encore collé contre un mur, les mains cramponnées aux grosses pierres, les doigts crispés. Il regarde de ses yeux troublent la foule indissociable et prépare le moment où il va se jeter dedans. L’instant arrive, et il n’a plus le temps d’hésiter, il se glisse, se tord. Le mioche se concentre puis se laisse aller; c’est comme une vague, il n’a qu’à se laisser porter par le courant, il est plus calme à s’imaginer les choses être à leur place. Après un moment à couler entre les corps il se remet à l’exercice. Dans ce tumulte de manteaux et tissus ternes il recherche une proie. N’importe quelle chose atteignant son regard, frappant assez bien sa pupille, l’attirant pour qu’il aille à sa cueillette.
Il se sentait à l’aise, traîné de tous cotés, sans prendre gare à rien. Sa vigilance trop relâchée, sachant l’autre, son acolyte, occupé à d’autres choses autre part, lui avait donné la pensé qu’il était de toute manière assez doué pour agir seul. La chose brillante à deux vagues de lui l’avait affublé d’un sourire. Le dos plié, se faisant le plus petit possible pour avancer, il arriva près de la cible, et de ses doigts pleins de savoir faire, il prit ce qui à l’examination de sa main devait être une montre. Fier de son butin, il s’en alla sans plus de précautions. A part celles devenues habitude. Qui allait s’avérer utile puisqu’on lui attrapa ce qui servait de col à son vêtement. Fâché d’avoir été un voleur dont il est si facile de s’emparer, il s’agita de tous sens dans l’espoir que la main le lâche, tout en rangeant son gain là où il croit que personne d‘autre que lui peut fouiller. Il savait qui osait faire cela sans avoir besoin de le regarder; un seul homme avait cette manie de le choper de cette façon. Miraud se dit qu’il devrait peut être abandonner l’idée de porter quoi que ce soit sur le dos pour ne plus se faire avoir ainsi quand l’adulte qui se croyait sans doute supérieur à lui l’emmena à un homme qui, suivant ce qu’il dit, devait être le dépouillé de son bien. Qui, se retournant, les yeux questionnant, ne devait pas avoir comprit ce qu’il se passait. D’ailleurs, tant mieux pour lui.
Miraud gesticulait encore, en poussant des grognements. Faut toujours qu’il l’embête celui là. L’autre semblait toujours pas avoir atterrit, qu’il fallu que l’officier lui explique, que ça lui monte au cerveau, qu’il aille se tâter les poches, et oh non mais qui a fait ça, le gamin juste là, tu vas me rendre ça tout de suite, la routine.
Miraud secoua la tête, fronça les sourcils, prit un air qu’on lui avait apprit mais dont il ne connait en aucun cas l’aspect.

_ J’avions rien fait, moi! C’pas vrai parssque c’est faux hein! Steu type y dit des choses c’est rien qu’juste pour m’embêter m’sieur! Comme qu’si qu’on pouvais, nous, ah nan! M’sieur m’sieur faut pas croire n’suis’nocent!

De sa langue fourché et tordue et bouclé voir même fourchue si vous voulez, il savait juste comment faire avec, en crachant tout ça trop vite, en faisant pareil de ses bras, profitant du trouble pour se sauver. Bien sur, il n’en attendait pas moins de l’autre qui l’avait chopé que de ne pas le laisser partir comme ça. Mais son avance c’était celle de sa petite taille qui l’aidait à bousculer sans se faire traiter; il allait plus vite et sans accrochages à travers la masse. A un moment il en sortit et continua à courir jusqu’à se retrouver écrasé contre un mur. Ses doigts reconnurent la pierre pendant qu’il reprenait sa respiration. Elle redevenait régulière peu à peu quand celle complètement affolée du grand gars arriva dans son dos. Son nez entre deux briques le mioche semblait souffler ses secrets à la pierre.

_ Et qu’c’est pour de vrai pas de faux qu’tu crois vraiment qu’tu nous aurions toi, eh?

Il rit doucement, euphorie qui lui reste d’avoir joué à chat avec l’officier. Ses doigts raclent le calcaire. Sur un morceaux trop gros une fente rouge lui ouvre le doigt. Il essai de voir ça et son regard devient méchant mais c’est à peine s’il distingue sa main. Il se retourne alors et lève son bras aussi haut qu’il le peux face à l’adulte, quitte à lui balancer ses doigts dans la figure.

_ Eh dis j’ai mal là, où, là. Tu vois ou pas, hein? Essqui tu vois? Essqui ça fait mal?

Parce qu’il n’était pas sur d’être blessé, et donc si sa douleur était légitime. On lui avait déjà dit quand il s’était ouvert et qu’il avait mal mais qu’il savait pas pourquoi car il ne pouvait pas voir, que c’était lui qui inventait. C’était un mensonge pour le forcer à refuser la douleur, qu’il ne se concentre pas dessus et continue à marcher. S’arrêter de marcher, pour ces enfants là, c’est mourir.

Qu’est-ce qu’il faisait là? Qu’est-ce qu’il lui veut? Déjà qu’il l’embête un peu, à le choper comme ça et à vouloir lui reprendre son butin, tout ça juste pour le rendre au premier propriétaire, franchement ce gars là il a aucun respect pour la profession de tire-laine, c‘est affolant. Et voilà que maintenant il l’attaque avec Miraud sait pas quoi qui lui frôle le nez, sur qu’il fait ça juste pour lui faire peur! Mais faut pas croire, hein, Miraud il est plus courageux qu’il n’en a l’air!
Il saigne qu’il dit. Il saigne et ça fera plus mal un jour. Ça fait mal là? Pour de vrai de vrai de vraiment que genre c’est pas Miraud qui invente la douleur maintenant?

Il lui dit de faire un truc de mot bizarre avec le truc près de son nez pour le sang mais Miraud il pige trop pas ce qu’il raconte. Bon il prend ce truc quand même parce que sinon faut croire que le grand gars va continuer à l’agiter devant son nez pour toujours au moins, pis il fait une grimace même s’il s’en rend pas vraiment compte parce qu’il sait pas ce que ça veut dire ‘grimace’.

« Toi t’es bizarre, t’as des trucs et heu tu dis enfin j’comprend rien. Et t’as voix et bah elle sent mauvais, hein. » En référence à l’haleine fumeuse, que Miraud n’aime pas trop. Mais dit comme ça c’est sur que ce doit être dur à comprendre. Miraud il comprend pas ce que disent les gens, et les gens ils comprennent pas ce que dit Miraud.

Le ‘truc’ s’avère être du tissu, le gosse s’en rend compte au toucher. Il reconnait, c’est comme ce qu’elles ont les dames. Le mot lui revient pas, mais c’est des mouchoirs, qu’elles laissent tomber des fois quand leur corps tiennent plus debout et que tout le monde s’affole. Quand les femmes tombent, tout le monde autour les regardent et s’amassent près d’elles, c’est un bon moment pour mettre la main aux poches.

Il frotte ses doigts avec le mouchoir, juste pour sentir le tissu, pas pour aider il pige pas quoi avec le sang et qu’est-ce qu’il a dit déjà le grand?

« Écoute petit, si on faisait un marché? »

Qu’il lui proposait de marcher maintenant. Bah ouais, euh, bien sur. Mais il a des problèmes? Ils viennent juste d’arrêter de courir.

« Donne-moi ce que tu as volé, et je t'achète quelque chose à manger en échange. C'est équitable, non? »

Ah là, non! Ah nan mais ça va pas ça! Miraud il sait trop pas ce qu’il lui veut ce gars là, il lui propose de faire des trucs bizarre. Avoir à manger ça le dérange pas le mioche, pas du tout, mais s’il travaille c’est bien pour ça, et l’autre va pas lui faire des coups comme ça, ça marche pas!

« Mais oh, mais t’es bête, toi, eh! Et comme si que, m’enfin, oh! Non, non, c’est à moi là, à MOI. Et je pourrais manger, ouais, avec. Et tout seul, sans même toi, pff! Et pis si tu me prend mes machins et même si tu me donne de manger, il fait comment Niquedouille après, hein? T’sers à rien, toi! »

Pis il met le mouchoir à son visage parce que c’est tout doux. Pense au fait que quand même, le grand faut s’en méfier, peut être qu’il va essayer de lui reprendre la montre de force, le bougre! Et puis Miraud rigole. Et surement que pour l’autre ça doit n’avoir aucun sens, tout ça. Mais un tire-laine, ça se refait pas, Miraud sait ce qu’il va faire.

Déjà il lui rend son mouchoir, dans une tape presque, au niveau du visage, peut être bien vers la bouche. Mouchoir qui doit être tout sale maintenant, forcément, même si c’est un détail que Miraud n’a pas calculé. Après ça, ses petites mains sur les hanches, à faire des guillis avec les doigts. Mais y a trop de tissus sur la peau, ça lui fait presque rien à l‘autre, pas comme quand il joue avec Niquedouille qui lui est très chatouilleux. Il continue quand même, mais c’est pas drôle, alors il râle, et lui donne un coup avec sa tête un peu au dessus du ventre.

« T’es pas drôle, t’es méchant, bouh, pourquoi que t’es comme ça toi, eh?! »

Mais sous ses doigts, là, au niveau de la ceinture, Miraud sent un truc, et il le prend, direct, sans même réfléchir, à l’instinct. Il le sort puis recule un peu avant d’être collé au mur, pour aller sur le coté, en même temps qu’il touche l’objet tout partout pour piger ce que c‘est. Mais il pige pas. C’est tout lisse en tout cas presque tout le temps. Et long. Pis y a un truc long aussi mais moins, et pas dans le même sens. Et ça sert à quoi ça? Enfin il arrive à un bout et il y a un trou, il y met son doigt pour voir mais ça rentre pas.

Il aurait pu voir, il aurait comprit qu’il s’agissait là d’un pistolet. Et que les gamins, bah, c'est pas senser jouer avec ça.